A partir de reuniones informales de un grupo de amigos amantes de la escritura, se puso en marcha un taller que ha ido creciendo día a día, tanto en número de inscriptos como en actividades.
La "Semana de las Letras", que se lleva a cabo todos los años entre los meses de Abril y Mayo, es un claro ejemplo del resultado de esas inquietudes. En esta ocasión se editará un número especial del boletín informativo PAPIRUS, se realizará la 3º edición de la tertulia literaria en Luces de Bohemia, además de la habitual campaña del libro, y una “xuntanza poético musical” en nuestras propias instalaciones.
Acorde con los tiempos que corren el taller tiene desde su nacimiento, un marcado carácter internacional, con el aporte de miembros emigrantes residentes en nuestra comunidad, y de muchos otros amigos que viven en países de Europa y América Latina y nos hacen llegar sus creaciones literarias.
José Antonio, Ana y Jaime en Luces de Bohemia.
El afamado y prestigioso escritor catalán Álex Rovira, ha tenido la gentileza de apadrinar desde sus inicios, nuestro Taller Literario.
Jugando con los títulos de sus mayores éxitos diríamos que su mensaje nos ayuda a descubrir nuestra "Brújula Interior", y obtener "La Buena Suerte" necesaria para superar "El Laberinto de las Felicidad".
Este joven y talentoso escritor se ha ganado un merecido lugar en el panorama literario nacional y en nuestros corazones.
Aprovechamos este medio para expresarle nuestra gratitud, recomendando la lectura de sus libros, y visitando su Web.
Tertulia Literaria en Luces de Bohemia, VigoPoemas, relatos, entrevistas, noticias y muchas cosas más encontrarás en PAPIRUS, nuestro boletín informativo. Reserva ya tu ejemplar en el C.A.D. y comercios amigos.
La Verdad
Volar, sobrevolar.
Vivir, sobrevivir.
Ver, comprender.
Todo es conocer
aceptar, rechazar,
descubrir la verdad.
La verdad ... dónde está ?
ilusiones por edades
Ya sabes...la verdad !
Ma.Valeria Correa García,
Bromley Inglaterra
Te siento como un árbol
en medio de la arboleda.
Siempre te hallas erguida,
rodeada y fuerte, como la madera.
Tus ramas saben de otoños
y mucho más de primaveras
Cada año que sucede
sorprendes con hojas nuevas.
Tu aroma de tilo y menta,
guarda los mejores secretos.
De todo lo que no se ha dicho.
De todo lo que llevas dentro.
Aunque el frío nos golpee,
siempre aparece una respuesta.
Con solo acercarnos a tu cielo,
derramas abrigo, derrochas certezas.
Solo espero que la vida,
devuelva un poco de lo que has dado.
Es hora que coseches frutos
de tantos tallos sembrados.
Tu semilla es mi sangre,
y mi vida, tu enseñanza.
Quiero, madre, que sepas siempre
que te amo con toda el alma.
Ma. Marcela Deulofeu, Vigo
Réquiem para una golondrina
Tu vuelo errante lo truncó la muerte
en una roja aurora de verano,
el sol mostraba su rosada frente
emergiendo con su porte soberano.
Ya el cielo no podrá gozar de las caricias
de tu sutil y etéreo cuerpo diminuto
pues la negra noche en un minuto
te cubrió con su capa con malicia.
Luto vestirá la primavera
por tu muerte pequeña golondrina
y locamente imagino la quimera,
que incansable tu vuelo ha proseguido
uniendo mar y cielo, sol y estrellas,
acallando mi dolor, y deseando el olvido.
Georgina R. Bortolotto
Primer Premio Concurso de Poesía, Santa Fe, Argentina
De andar rápido, ligero, huidizo
lo reclaman causas justas y severas
que no anuncias jornadas placenteras
ni sosiego, acepta el compromiso.
Hombre de opinión comprometida,
que escucha la verdad expectante
con la libertad a cada instante
juzga la dictadura tan temida.
Matemático, escritor, pintor,
se dio con el tiempo a ciencia y arte,
su angustia subyace en el color.
La juventud te siente como amigo
como la bandera de segura paz,
antes del fin, Don Ernesto, está contigo.
Marita Vanoli
Florencia, Italia
Manos mías
Creadoras de mensajes en el aire
y de cuerpos bajo caricias.
En contacto con el agua, con el sol,
con mis lágrimas y con las suyas.
Mis manos saben de amor
sosteniendo las de mi madre
y mimando a mi padre.
Saben de la dureza del golpe
por dolor, por bronca, y miedo.
Saben del adiós, del hasta luego,
y secaron el llanto del hasta nunca.
Son mi instrumento, mi medio,
para llegar a ti, mi poesía.
Ana Barboni Irastorza, Vigo
Apareces sin más
y me perplejas la nada
se me agranda la cama
y se me encoge el pecho.
Apareces sin más
y desvaneces rutinas
se me cierran cortinas
y se me escapan las lágrimas.
Apareces sin más
y no doy media vuelta,
se me aleja la puerta
y se me nota en la cara.
Desapareces sin más
y me siento engañado.
Se me abren los ojos
y se me ve que te extraño.
Emilio Palacio, Boiro
Verde que te quise verde
(Elegía al monte gallego)
Galaica como andaluza, despierta tierra celta,
blanca y azul tu bandera, y negras tus esperanzas.
“Verde que te quiero verde. Verde viento, verde rama.
El barco sobre la mar y el caballo en la montaña”
El rojo apaga la vida, pero el verde no se escapa,
se consumen ya sus fuerzas y luto viste la bella dama.
El barco zozobra en la mar
y el caballo huye de la montaña.
El cielo malherido sangra, y al sol el humo se alza.
Verde que te quise verde. Verde viento, verdes ramas.
Verde que te quise verde, grandes estrellas apagas.
Adiós verde de las montañas, tu sonrisa ya se escapa.
Adiós azul de la bandera, las llamas tu vida apagan.
La fuerza de esta tierra, con sangre y fuego forjada
devolverá el esplendor y la vida,
a mi Galicia siempre soñada.
José Antonio Fernández, Barcelona
Quiero Soñar
Quiero soñar... que no hay guerras
Quiero soñar... que no habrá
como Malvinas nunca más.
Quiero soñar... que no hay hambre
Quiero soñar... que mi canto
se convierta en realidad.
Quiero soñar... con que aprendamos
que unidos las cosas se pueden
mejorar y cambiar.
Quiero soñar... con la libertad
de poderse expresar
sin tenerse que exiliar.
Gonzalo Andrés Perea Deulofeu
Berisso, Argentina
Confianza
Si se desvanece tu última esperanza de amistad,
y sientes que la soledad acecha como una fiera a tu alrededor.
Si se desvanece la huella de tus pisadas al caminar
y ves que nadie la ocupa ni las sigue.
Si se desvanece el amor del aire que respiras,
y se convierte en odio o egoísmo, o soberbia, o avaricia.
No temas, siempre estaré yo a tu lado,
mis palabras rodearán tu cuerpo,
mis manos te guiarán por caminos iluminados ,
por las almas de los que como tu
sufren la soledad y han creído en alguien.
No temas, siempre cerca me encontrarás
para creer en ti, y tu...aprenderás a creer en mi.
Manuel Barreiro Rigau, Vigo
Un cuchillo para Borges
Buenos Aires:
Un hueco de milonga en la densa vida
atisbando cual ventana abierta
al infinito de las calles porteñas.
El Malevo:
En la esquina un malevo,
recostado contra el poste que el farolito sostiene
una estampa de varón hecha a destajo.
Cigarrillo y un sombrero es lo que tiene
y su cara enmarcada por un tajo.
Mezcla rara de italiano y de criollo
educado en las calles del suburbio tiene el alma
señalado por un turbio pasado de reyertas con cuchillo,
y el dolor presentido en un costado.
En la otra cuadra debajo del techado,
gime el ruido de un bailongo trasnochado;
risas bravas de mujeres locas,
risas locas de varones bravos.
El rezongo de algún fuelle, el contrabajo
en tus ochavas minas y compadritos sin un mango
entreverados en los compases de algún tango,
cuyas notas van rodando por el bajo.
Van rodando y van buscando algún poeta
que descubra con sus versos esos barrios
de milonga entreverada en sortilegios
como describe Borges, su Palermo... el del cuchillo.
César Tamborini Duca, Veguellina, León
Del libro “CHE, Lunfardiadas”
Hombres
Los hombres que bajaron se marcharán de nuevo
mordiendo con los ojos la tierra sin saberlo,
y volverán al monte con el párpado lleno
de cenizas en agraz y de lobos por dentro.
Y volverán al monte, hoscos,
con su recuerdo fabricarán el día,
débil entre los huesos.
Y volverán los hombres, tarde, como volvieron
sus padres a la encina horizontal del cielo.
Y les nacerán hijos a la sombra del tiempo
entre tizones verdes y amaneceres ciegos.
Los hombres que bajaron se marcharán de nuevo
mordiendo con los ojos la tierra sin saberlo,
y volverán al monte con el párpado lleno
de cenizas en agraz y de lobos por dentro.
Antonio Esteban
Cacabelos, Ponferrada, León
Tarde de Otoño
En esta tarde de otoño... con gaviotas en el mar
con los olores del puerto mi corazón se estremece.
No es la gloria, ni el edén, aunque mucho se parecen,
es Galicia con su historia que me viene a saludar.
Poetas y trovadores
te cantaron sin desmayo
de Castelao a Pedrayo,
de Cunqueiro a Rosalía
cantares que yo quería
cantar a los cuatro vientos
con todo mi sentimiento,
a la novia de las rías.
Fuentes, hórreos y cruceiros.
Plaza, jardín y costanera
en ellas la vida entera
me gustaría quedar,
y por tus playas pasear
acariciando la arena
para olvidarme las penas
a la orillita del mar.
Tu historia se gravó
desde un castro vigilante,
un corazón emigrante,
una madre que lloraba,
cuando tus hijos marchaban,
América mundo incierto,
mientras tanto por sus puertos
Galicia se desangraba.
Por eso invito a quienes hablan por hablar,
de esta tierra y su gente con tanta ligereza
que vengan sin prejuicios a descubrir su grandeza
en una tarde de otoño... con gaviotas en el mar.
Jaime Correa Deulofeu, Vigo
Del Poemario “Líneas de Vida”
“El futuro tiene muchos nombres. Para los débiles, es lo inalcanzable.
Para los temerosos, lo desconocido. Para los valientes es la oportunidad”.
Víctor Hugo
Marcela, Ana, José Antonio y Jaime con el músico Lito Nebia
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